Sou o berço de uma insistente cólera de solidão Não resoluta...

Então ele descarta a idéia

Da existência de Deus,

Vive com câimbra no sorriso...

Amassa, despacha,

Qualquer tipo de fé...

Enquanto isso, eu vou vivendo

Como seu tripé...

O Sol não nasce mais refinado

Para todos os lados...

Brinca só com a inconstância

Social e dos pecados...

Acredita no sobrinho rancor,

Já que seu pai, meu irmão,

É o próprio Amor...

Imagine que o desespero só

Vale na mente...

Já então poetas choram sobre

Um coração demente...

Há milhares de janelas no céu,

Todas desenhadas por crianças

Melecadas de papel...

Entre meus fundamentos,

Santa Maria e o parecer,

O ser e o mostrar, com seu próprio jeito

de se auto-apagar...

Quando tudo parece bem acomodado,

Só resta achar o resquício da verdade,

Quando se quer entender o futuro e o passado,

Está lá você,

Deitado nas entranhas da sociedade...

Estou farta do romantismo nas telas de cinema,
nas bocas dos enamorados.
Estou farta desse romantismo tão exagerado,
que deforma a mente das crianças
e as torna em ilusões do próprio futuro.

Não aguento esse romantismo que não é vida,
que acaba com uma realidade
tão bonita com a qual vivemos.


Estou farta do romantismo bem comportado,
que chega perto e discreto e
devora...
- mansinho.

Toda criança que chora
também é imortal e infinita.
Que medo de escuro nenhum
esconde a coragem de criança,
que soldado valente algum tem.

(...)
Ai, mãe! Tenho medo.
E não é de papão, não é de salada,
não é do canto escuro do parquinho.

(...)
Tenho medo de atravessar a rua
e acabar atravessando o escuro.

Meu amigo,
chegue perto que tenho algo
prá te contar...
estou ficando tão velho.

E não é pela falta de memória, não.
É, meu amigo,
meu problema é estar com
excesso dessas tais memórias...

Se tocar em mim não tardará a perceber que dentro guardo um menino e um homem.
Que se tocar manso ou com amor, é pelo menino que chamas...
mas se tocar eletrizante e perto dos joelhos, o homem é quem vem.

Mas, querida, como posso então ser dividido sem dor entre minhas gerações,
 no mesmo corpo que os serve de abrigo?
Pois é, minha querida, se um dia me vir em guerra saberás que o menino será o vencedor...

Toque devagar, querida, um menino em mim descansa e ainda não descobriu o que é calor...
o homem já tão feito que aguarda sedento,
- o Homem é impachorro é invagarento é tudo menos lento -
e querida, me toca com paciência...

Aliás, deixa de tocar, querida; o menino tão esperto não aguenta mais a espera.
deixa-o levantar desse profundo manso descanso que é hora de ao homem ensinar.

E se o menino cresce
longe da mata e dentro da areia
já se sabe: a mata cresce no rosto dele
e um chapéu guarda na cabeça
pra proteger-se do Sol
que sorri e arranha.

Chora, menina,
chora de amores por um saqueador de corações.
Chora porque não deve haver nada tão triste
quanto este vazio que alaga teu peito.

Chora, menina.
Enquanto eu deste outro lado da ponte,
sou mais um outro só e do outro lado do mundo.
Choro porque não menina.
Choro porque ninguém.

Chora, menina.
Banha teu corpo e face com esta água salgada
e pura,
chora porque é facílimo chorar amores.
Mas e eu, menina?
E eu que choro desamores?

Choro porque estou em guerra
feita de sabores
unicolores.

Ei, poeta.
Apronta-te bem vestido,
venho de longe anunciar
que tu já podes perder tua fé:

Caro Poeta,
dirijo-lhe aqui uma poesia pronta,
porque é necessário informar
que acabou o Café.

Que aguarde o dia!

Não vou te perdoar pela monotonia dos dias,

Pela presunção dos ponteiros.

Que enquanto pequenos piratas furtam o Sol das manhãs,

Eu aguardo em vão com a presença de tua ausência.

Mas o que fazer se não aguardar

Com a presença de tua ausência?

Todo o quarto e as mesas me olham fundo

Com teu rosto no meio

E cada suspiro leva com o vento

Parte de mim.

Inércia na Rua

Bela noite! Nas estrelas vejo seus traços,

Memórias de tesouros que descobrimos.

Bela noite! Aconchego-me no escuro

Do longo cobertor de um céu sorridente.

Hei de aqui jazer,

Até aqui padecer.

Espero, pelo menos, poder sonhar,

Até que venhas me abraçar.

Boa noite, bela noite.

Contos de Fada

Seria eu capaz de apostar tudo,

Pôr toda minha fé no mundo,

Só por um segundo, pra chegar a acreditar

Em quem me observa?

Enfim, ao que sei de tudo,

Também sei de nada.

‘Queles trasgos viúvos,

Todos unicórnios e monges,

Nada existe.

Mas balançam em mim,

Tanto, e de tal modo,

Ao espelho d’um pássaro

Que debate-se na gaiola.

Sei de nada!

Creio em tudo!

Mostraria ao vento que este

Já não leva nada se pensa carregar

Meus suspiros.

Esquecem-se de levar meu tudo...

Nenhum morro ou pôr-do-Sol

Me mostra o que quero,

Estando em mil lugares,

Só achei tal brilho em mim.

Mas onde está ele,

Que não o acho? Que não o vejo?

Acima das nuvens e embaixo delas,

D’onde filosofias brincam de ser

Sonhos amarrotados

D’onde misturas de minha fé e meus olhos

São lentes de Reis e Rainhas

Pedreiros de liberdade.

São meus universo-amizade.

Desapego ao próprio corpo é tarefa de sábios

Eu olho,

Tu vês,

Ele déja vu.

Eu olhei prum relógio,

Tu viste um complexo de pecinhas

Dançando sincronizadas,

Ele acentuou sua harmonia

Com milhares de universos

Giratórios e levinhos...

Eu olho,

Tu vês,

Ele déja vu.

Eu olhei um Sol,

Tu viste uma lanterninha sair

Dos olhos d’uma criança.

Ele descobriu uma pombinha branquinha

Carregando folhas de hortelã

Por cima de um mar

Que engolia o céu

Em sua escuridão.

Talvez um homem olhar para o mundo

E vir em

Seu corpo mortal

mais do que um saco de sentidos

Traria para nós

A sabedoria que vem de

Outro lugar...

Eu olho,

Tu vês,

Ele descobre-se nu.

Complexo É Completo

Eu não me contento com pouco

Porque nada no mundo é pouco:

É completo.

E dá brilho aos olhos da mulata ver

Seu negro fumando ópio e sorrindo.

Dá calor as plantas

Um dia de chuva.

E só dá alegria a mim,

Olhar pro mundo e

Ver tudo olhando pra mim.

outra muito antiga

Me Espera Anoitecer.

Foi um dia que eu esperei

Entrelacei minhas memórias

Em volta de opacos sábios

Só em busca daquele velho simplório

Poucas vezes me vi

Beirando um lago,

Em busca de outro tipo de Narciso...

Só me fogem.

Mas e aquele,

Meu Senhor,

Onde está que não sinto?

Perde-te em outro anoitecer

Nas mãos jubilosas de um

Viver-indo-embora.

Sou feliz sem saber.

muito antiga

Mirante do Éden

Puderes ver daquele morro,

Não só a grande Máquina do Mundo,

Numa cerca que limita as metas e princípios

Tu enxergas anjos que, de tão, tão longe,

Brincam de traçar destinos

E diante de olhares,

Tornam-se, com flechadas, os cupidos.

Ouvires Bela Afrodite cantar o lirismo?

Ninfas por entre ramos,

Procuram dentre velhas almas perdidas,

Corações que não pulsam,

Chorando a vida mesquinha,

Como a solidão de um Rei sem sua Rainha.

Gatunos furtam o céu cristalino,

Roubam dos meninos o temor!

Trazem às puras, a melancolia,

Benditos sejam seus suspiros e lamentos!

E o suor frio dos soldados pelo tambor!

Meu Vizinho

Não conheço meu coração,

O pequeno danado vive saltitando

De canto e outro

E nunca vem me visitar.

Meu coração,

O despercebido que me sustenta,

Canta e dança para os outros,

Mas para mim,

Só sabe sufocar.

Desconheço meu coração,

Ele finge não me ver,

Pensa que posso viver só de pensar,

Mas sem meu coração,

Oh, meu miúdo,

Sem ti, eu inexisto!

Se for pra falar de amor, espero não falar nada enquanto estiver amando.
Explicar amor amando é divagar sobre as belezas do fundo-do-mar sem nunca tê-lo visitado.
Incerto.

Se for pra falar de amor, espero não falar nada enquanto estiver sorrindo.
Explicar amor sorrindo é desenhar o inferno com lápis-de-cor azul e retocar com alegrias.
Incoerente.

Se for pra falar de amor, espero não falar nada enquanto me estiver disponível menos de vários séculos.
Explicar amor sem tempo é pedir gentilmente a Chronos que não devore nenhum de seus filhos.
Impraticável.

Se for pra falar de amor, espero não falar nada sobre o amor.
Espero o silêncio para que me consuma e conte zil histórias de amor.

I. Do dia calado e fresco
fez-se a noite de burburinhos
e calor - e quanto.


II. Não há sombra vertical,
nem horizontal que
substitua e envolva minhas mãos
e permita minha mente
uma  ocupação tão melhor
quanto este espaço vazio
entre os olhos teus.

Me explica então porquê

não há de haver poesia

em fazer nada.

Por que meus olhos perdidos

não podem ser os versos

desenhados e prontos

de um lápis em um papel?

Por que uma flor morta

não pode ser amarrada

em umas palavras bonitas

em linhas oblíquas da poesia?

Poesia, por que não pode preencher

os espaços vazios de uma mulher 

sendo triste e 'inda sendo mulher?

Por que a poesia não vem

e não está

por aí e acolá

pronta pra sê ela

nas mãos de um poeta?

Por que, poesia?
Me invade e me explica.

Além(brar).

Te juro, meu amor,
se hoje sento no
banho e choro,
não é de saudade:
é de nostalgia.
Quero este tempo retrógrado
e bem resolvido
onde tudo tanto fez.
A saudade não tem apreço.
e o meu preço, amor,
é esta sutil diferença
que insisto em colocar
entre o que lembro
e o que me recordo.

Sim, meu amor,

não quero nem acreditar

que a memória tem todo 

esse poder e fantasia

de ser mais que a conservação

intacta na retina e tímpano

do marca-passo de nós dois.

É, meu amor, não me venha
recobrar os sentidos,
Sou inteiro em qualquer
outro lugar
onde possa unir pálpebras
e ser apenas inércia
no infinito do depois.

Tudo, enfim, é mais mutável do que os pensamentos acham que é.

Apelido Suicida

Abri a janela,
Noite congelante e um
vento que corta na tangente da face.
Meus sonhos envenenados se vão e vem.
Eu vejo estrelas!
- pequeninos borrões brilhantes -
e que ainda assim chamo de estrelas.

Abri a janela e abriram atrás de mim
a porta.
Berraram meu nome,
me chamaram de dor imensurável.
Aqui atrás, (onde meus olhos
que só enxergam estrelas
não alcançam)
me apelidaram de suicida.

Nem olhar em paz,
por uma janela, eu posso
sem que o medo
bata à minha porta.

e de mão semi-fechada
e aberta mão
pede o negro sorriso branco
esmola, sim sinhô.
tem um centavo pra eu comê?
passo fome, sim sinhô.


com aberta mão
sinhô, tem sujeira no seu dente, 
sim sinhô.


sinhô, minhas roupas são encardidas
mas tenho mão e braços abertos
sim sinhô, não peço mais que uns trocados.


com coração aberto
me dá um centavo pra comê, sinhô?
meus dentes são brancos
porque não como e tenho fome, sinhô.

lápis desejando pular em um papel branquinho

um papel branquinho louco pra sê mais 

                                                     e sê o mundo

sê um mundo de papel.

O único meio de ser feliz é admitir ser eternamente triste.

Ei, meu menino!
Não pede ao mundo
pra sê parecido
com seu umbigo.

E a vida, hein?

Te amargura.
Depois te pede para amá-la.

conta-me teu passado que te conto...

Que o passado não existe em si,
senão pelo fato de nós o
reconstruirmos.

Que dia sobre dia,
como tijolinhos,
nós remendamos a imensa
teia da Sabedoria e da experiência,
pelas quais eu vejo o mundo
de agora:
Ô, mundo, não tardas para virar
outro tijolinho!

Ah, pouco me importa viver, 
se viver não for 
colecionar minhas lembranças!

aula de redação

uma aula de redação anotada em partes, - pouquíssimas partes - que tornaram o texto confuso e brilhante :)

Tua fisionomia me indica dúvida. Lado a lado, tudo explícito. Você é jovem, você ganha força. Perdeu a pontuação. Perdeu. Foi importantíssimo. Mas eu fui rebaixado. Você quer? Se eu quero? Venha. A gente marca essa flexibilidade. Dogmático e prático. Eu sou uma verdade inquestionável. Exclusivo da escrita. Se assustou agora, né? Fala, razão! Segundo ministro, o assunto não pode ser negado, porque dá o caminho, querido. Parte sua. Afirmação meio-certa. Mas isso vai formar um todo lá no final. Se é alternativo de um lado, é justo que relações entre a espera sejam poder. Você tá chamando de um lado de elegante, né? Por exemplo, pô, carta-máscara não é possível. Por causa da máscara. Lixo. Você tem que escolher. Você veste uma máscara de 80 anos. De um adolescente não é bem-vindo. De próclise. De brócolis. Se poderia. De jeito nenhum, expressão; mais claro, mais similar, querido. A importância adequada, acredite. Acabei com outra. Acabei, não. Período está claro. Está e só. Só. Por dia. Semana, me referi à tarde. Vamos trabalhar, presta atenção, formiga que incomoda. Indígena conversa. Quero encaminhar essa proposta de formato peculiar tipo necessário. O que é o exame de voluntário já anterior? Auto-avaliação estruturada enfática na memória. Compreensão. Fórmula do mundo relacionado é problema. É isto. Mais do que. Tá. Mas e isso? Gênero noite. Quatro praias da Consolação. Objetivamente. Estamos falando de parâmetros cultos. Não. O primeiro mandamento (o)culto. Próxima.

posso me esquecer de um conhecido ou, momentaneamente, de um amigo.
no entanto, nunca vou me esquecer de nenhum de meus professores, cuja sabedoria faz parte de todos os passos que dou, agora. 

enquanto vou aprendendo, devagarinho, admiro secretamente cada um de meus professores…

des.abafado

Sou eu a única pessoa que sente uma conotação quase hipócrita sobre a Hora  do Planeta?

Não sei.

Quando penso nessa iniciativa, vejo tantos dados positivos, tantas pessoas preocupadas com o aquecimento global! Estamos, não estamos?

Ou estamos apenas preocupados com a nossa própria existência? Ainda vivemos o antropocentrismo?

Quem realmente está preocupado com o Planeta não deixa a luz apagada por uma horinha pra mostrar isso, como também deixa o carro de lado e pega um ônibus ou uma bicicleta. Compra papel reciclado. Leva seu lixo pra centros de reciclagem. Não usa saquinhos plásticos do super-mercado. Prefere um tênis de pano à um de couro. Evita produtos de madeira. Come menos. Usa menos o elevador. 

Num exemplo absurdo, uma pessoa que realmente estivesse ligada no assunto Planeta, teria vontade até de deixar de fazer cocô. Porque quem está ligado, SABE que fezes liberam um gás chamado metano. E quem está ligado sabe que este gás é pior que o CO2 para o aquecimento global.  

Mas não. Estamos preocupados. Como nossos filhos viverão num planeta tão quente? Que haja adaptação pra tanto calor, hein!

Engraçado ou não, eu consigo ver até um adesivo pra carros:
“Eu participei da Hora do Planeta. ”
mas é só olhar pra fumaceira que sai desse próprio carro pra perceber um tom de ironia, né?

 Parabéns à iniciativa. A Hora do Planeta é genial. Somos nós mesmos os hipócritas e burros. Burros? É, talvez não. Somos bem malandros. Essa é a palavra. Queremos salvar nossa própria pele, a qualquer custo. 

Porque não basta estar quente.
Tem que estar fervendo.

Né? 

“Tristes somos todos nós; se você pensa que está feliz, desiluda-se!”

—	Tâmis E ele me disse, com um sorriso meigo no rosto, que ninguém era feliz. Não havia maldade naquela pessoa. E, desse mesmo jeito, ainda tentava me provar que eu não deveria acreditar em ninguém.

O desespero dos miseráveis é o alimento da revolução.

Só peço perdão, Poetinha.

Se usei de suas palavras
sem ter verdadeiramente
amado.

Licença! que agora vou
me despir dessa carência!

já que em mim nesse momento brotam
os primeiros folículos do que
chamo de alegria!

E não me peça pra com outra máscara me vestir!
Eu quero cultivá-los como
os cabelos fez Rapunzel,
mas de corda fazê-los pr’outra cousa:
Se um dia precisar,
e o céu não vir a mim,
vou eu ao céu, Yahweh!
Me enforcar com os prantos doces
do cristalino vida. 
E é da alegria que se sofre.

Tudo bem agora:
espirrei o universo.

(as estrelas se fizeram)

Tá tudo bem agora.

Do Poeta Reapaixonado

Esperou o gelo do seu copo de whiskey derreter.

Tinha de reservar esse momento

para ser tempo suficiente de seus

olhos se acostumarem com aquela

nova beleza,

seu corpo se acalentar

e deixar-se apegar pela mera

imagem de uma morena mulher

que fez-se de triste

à sua nova namorada.

Era um cachorro perdido na vastidão

do relógio dos céus,

sucumbia seu rotineiro trajeto

em busca de refúgio

onde pudesse ser amor de novo em paz.

Ah... grande Poetinha!
Era ele,
Vinicius, que perdia guardanapos

e solidões virgens

em bares de então

e que só vinha a reencontrá-los

no corpo tranquilo de uma mulher amada.

Ai, meu deus!
Queria escrever tudo!
Dói meu o coração 
faltar caneta e papel...
meu deus! quero escrever Poesia!


Tenho uma vontade louca de Te escrever!


Ando sozinha pela cidade
e apenas ela, divina, 
vem comigo, Poesia.


Tenho um medo tão grande de te perder!


Não sumas dos galhos quebrados!
Não sumas do dente torto do jornaleiro!
Não sumas da poça de água suja que o pombo preto bebe!
Não sumas da moça do outro lado da rua que corre de medo de andar na rua!
Não sumas da terra que caiu pra fora do vaso!
Não sumas do homem que perdeu as esperanças!
Não sumas! Ai! Ai!
Não sumas da máquina-de-escrever enferrujada!
Não sumas dos tinteiros dos antigos poetas!
Não sumas das canetas do Vinicius!
Não sumas que eu tenho medo enorme de ver o mundo mais feio!


Ai, Poesia, não sumas!
Tenho um medo irracional de te perder.

É preciso pessoas que queiram falar!

É preciso urgentemente pessoas que queiram tocar vozes em conversações!

É preciso pessoas que saibam falar alto!

que queiram libertar-se,

que falem grave e macio e

que rujam o som do rio que desemboca no mar

agora!

Agora mesmo!

É preciso pessoas que saibam falar miúdo...

que saibam amarrar os sons de suas gargantas

e transformar aquela onda magnífica

nos sussurros da noite calada de agora...

É preciso urgentemente pessoas que saibam falar vomitando risadas!

que queiram Agora deleitar-se com essa fonte

inesgotável de piadas que deixam toda a casa mais suportável!

É preciso pessoas que não gritem...

que falem baixo e que não falem mais do que deveriam...

Tenho uma pressa enorme para falar!

É preciso pessoas que gritem, urrem e que façam fluir

do próprio corpo mais do que suas afeições!

É preciso pessoas que gritem de Amor pela própria revolução!

É preciso pessoas que gemam e deixem seu suave clamar para trás!

Em apenas razão de precisar gritar mais!